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路过新华书店时，透过橱窗，书架上整齐摆放着一排一排的书。它们安安静静地存在着，不卑不亢，不招摇，不耀眼。
突然想进去坐坐。就算没有一壶清茶，也没有一杯热咖啡，挑一本自己喜欢的书，找个角落坐下，与世无争，不沾染红尘，让心在文字里徜徉。
当我推门而入，一曲《梁祝》的古筝伴奏拨弄着心弦。我从第一排摆放的古典文学开始慢慢走过，犹如漫步在唐诗宋词里。不知不觉走到了专门摆放散文的书架旁。不自觉地抽出一本朱自清的《散文精选》 ，坐在了楼梯口，重新读了一遍。
“风里带来些新翻的泥土的气息，混着青草味儿，还有各种花的香，都在微微湿润的空气里酝酿。鸟儿将巢安在繁花嫩叶当中，高兴起来了，呼朋引伴地卖弄着清脆的喉咙，唱出婉转的曲子，与轻风流水应和着……”
如此之美的句子，曾在我的梦里出现过？不，是曾在上学那会的语文书里出现过，背得滚瓜烂熟的，被我遗忘了的。再次拾起，情不自禁读出声来。
“月光如流水一般，静静地泻在这一片叶子和花上。薄薄的青雾浮起在荷塘里。叶子和花仿佛在牛乳里洗过一样，又像笼罩着轻纱的梦……”
合起书，我不敢再读下去了，我怕惊扰了这一卷唯美。
似乎已经想不起多少年没有这样心无旁骛地看一本书了。
那些窘迫的日子里，为了碎银几两，四处奔波，几乎对书不再想去触摸。再后来 ，忙不完的鸡零狗碎，捡不完的一地鸡毛，更是忘记了自己喜欢什么？
依稀记得少年时代看的书，大多不是借的，就是蹲在旧书摊边蹭书看，实属买不起。而且纸质泛黄，书皮脱落，最关键的时候还少一页。实在没书看了，就看墙上糊的报纸， 也会心生欢喜。
至今，我都没忘，那一年，大姐在昏黄的煤油灯下看《红岩》时，大字不识几个的我把头凑过去也想看，只听到“滋啦”一声，我的前额头刘海一股烧焦了的味道。
初中阶段，渐渐地，便有了机会看更多的书。有三毛的、金庸的、古龙的、贾平凹的、路遥的、席慕蓉的……当然也都是借的，偷偷在学校里传。看着看着，就拿起笔和小本子摘抄书中自认为优美的段落，以及写到自己心里去了的那些话。抄完后面没有署名和日期，藏到不易被老师和家长发现的地方。
多年前，曾在《读者文摘》上，还是哪一本书上，看过一篇文章。书中讲述了一名男孩想去湖里游泳，他可是家里唯一一个含在嘴里怕化了，捧在手里怕摔了的男孩。母亲和姐姐、姑姑、爷爷奶奶不约而同地表示反对，只有一贯严厉的父亲答应了。当男孩游到一半的时候，游不动了，为了活下去，他使尽浑身解数，终于游到岸边。一回头，看见父亲也跟着游上了岸。男孩喜极而泣，不知道父亲什么时候悄悄地跟在身后护他平安。
正是因为这一篇文章，让我第一次有了想动笔的冲动。甚至幻想着有一天，我也会写一篇让人动心的故事，会出现在某一本杂志上。只是那时，我也只是想想而已。并且在心血来潮时，在笔记本上写几句，过几天又撕下来揉成了团作废。而且间歇性的，写了撕，撕了写。每每写下一串串文字，不管是不能说的秘密，还是天马行空得想象，都能使我顿感轻松。也许旁人会觉得我“病”得不轻。
大概是缘分吧，偶然的机会，结识了一群文友和主编，唤醒了我沉睡多年的梦和搁浅的笔。或者是因果关系吧，生活带着我绕了一大圈，最终还是与文字相拥，与书重逢。
其实，就是骨子里有点喜欢。不是吗？
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