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每一个写作者可能都是孤独的，至少孤独过。
孤独的人在很多时候，都显得跟这个世界格格不入；不是他们对这个世界太挑剔，而可能是这个世界不够爱他。
所以，他们习惯隐藏在某个角落，不发出任何声音。有人说，孤独的人都是来自外星的人，或者来错了世界。
然而他们既然来了，还是要面对。
不管他们喜欢不喜欢这个世界，这个世界喜不喜欢他。
孤独的人，其实一生都在努力，与这个世界建立联系。因为孤独的人可能比不孤独的人，更害怕孤独。
所以，孤独的人有很多奇特的与这个世界建立联系的方式，写作也是其中一种。
孤独的人总是习惯把风景写给自己，他们没太期望什么，但是却有意外收获。
因为他们没有想到“把孤独写成风景”之后，竟然有那么多人喜欢，原来这个世界上孤独的人不只他自己。
孤独者，他们也从来不是异类。
17岁，按说是不会孤独的年纪，然而每一个经过17岁的人都不能说没孤独过，那可能是一次失落，也可能是一阵迷茫；然而却似乎没有太过具体的内容。一个17岁孩子的孤独能孤独到什么层次呢，比《百年孤独》里的孤独，差远了。
仔细想想，也不过是一种恍惚，一种为赋新词强说愁的孤独罢了。
在一个地方小报发表了第一篇文章之后，那个孩子的眼里似乎还是只有这张小报，他还没有机会和能力看到更大的世界。
他很努力，他又写了很多小作文。终于又发表了一篇。这一篇比最初的一篇篇幅长，字数多。
他是孤独的，他起了一个题目，叫《把风景写给自己》
眼望着一波秋水，我的心轻松下来，那层层迭迭的碧波更使我的心多了一份美的感受。
湖边青青的芦苇挺着腰杆，伫立在水中，像一列列卫士，守着湖水这方宁静。岸边婀娜的杨柳，在微风中梳理着她那柔顺的长发，倒映在水中，更显得妩媚动人，如一位纯情的少女。
清晨到这里散步，缕缕清风，袅袅丝柳，点点翠绿，姹紫嫣红。青青的嫩草叶上还闪动着露珠。湖边的船儿还在睡，碧绿的湖水摇曳着微波，漫步潮湿的小路，通向那边——汉白玉石桥，那里传来歌声。
享受这样的美好，又不禁想起许多个苦心操劳的夜晚，昏黄的灯光下，一本书，一杆笔，写些排行的句子，称之为诗，眼前这美丽的风景就更应该珍惜，还有时光。
我悄悄地做梦，梦见我的故乡那一片片田野，那一缕缕春光，蓝天飞翔的鸽子，地上奔跑的牛羊，黄昏里父亲金色的脊背；绿荫下奶奶嘴角上的故事……啊！故乡、慈母，我是你放飞流浪的风筝，我的根在你的手里、心里。
一阵“哗哗”的水声把我惊醒，那边漂来一只游船，船上载满笑声，随着木桨一下一下地溶进湖水，又被波纹一圈圈漾开去，全然没有“载不动许多愁”的滋味，满是欢乐，满是愉悦。
抬头看天，一片蔚蓝，几朵悠闲的白云，洁白洁白的，那么温柔。唯独我一个人坐在这湖连年长椅上，守着宁静，把风景写给自己。
哈哈，这个小作文，还是那么稚嫩，还是那么胡言乱语。
其实不过是一个少年，去人民公园转了一圈，那时的人民公园，似乎是衡水最大的公园，也是最漂亮的公园。而现在，衡水的公园太多了，也太美了：滏阳河生态景观公园，青年公园、中华公园（那时候应该是动物园）、休闲广场、萧何广场、孔颖达公园，园博园是衡水最大的公园……
衡水发展了，衡水进步了。
看着这张发黄的报纸，上面只认识两个人，眉凌、宋峻梁。
宋峻梁是衡水的诗人，现在是作协主席。只是不知1996年，他多大。这个版面上他写了《洪水》这首诗。
我一直是个不懂诗的人，也不会写诗，或者写的也不叫诗。所以我只好奇题目。96年有没有发大水，或者确切地说是衡水有没有发大水。恍惚记得好像98年发过大水。难道宋主席有先见之明。
《把风景写给自己》，稿费3元，比第一篇多了一元。哈哈，小鼓励，只是再没第一篇那么大的欢喜。
1997年很快到来了，我写了几行句子
我爱夏日这段时光
爱她湛蓝的天空里
飘着几朵白云
爱她碧透的江水里
船儿荡起双桨
爱她千花百卉
怡人的芬芳
爱她草丛树木
油油的绿装
在那高高的枝头
绿绿的
深深的
我青春的梦想
就在那里启航
哈哈，这哪里是诗，这不是诗。
止增笑尔。
98年、99年、2000年，我应该还在写，但写的什么，大概忘记了，应该是写的少。那时候，我可能成为了一个好老师，认真上课，努力让更多的孩子考一个好分数，送那些乡下孩子上走上寻梦的路。
2001年，是个惊喜，因为这一年，我挣到人生第一篇可观的稿费。
《语文老师》
你踩着铃声的尾巴
跨进课堂，跨进一篇优美的文章
你翻开芳香的诗意
哺育幼雏，哺育每一颗求知的心
你扶我在汉语拼音里学步
你帮我把字词堆砌成登高的阶梯
你挑选丰美的句子把我喂养强壮
你牵着我的手在段落间走过山青
走过水秀
你微笑着递过手中的双桨
我便在你饱含企盼的目光里
向文章的高潮扬帆启航
如今我在人生的高处俯瞰世界的精彩
蓦然回首
你却在那把旧藤椅中端坐成一篇古文
满头白霜
哈哈，这仍不是诗。
但它给了我四十元稿费，2001年，我的工资应该只有三百，而四十元的稿费，让我非常惊喜。
于是，我重新拾起笔来开始写了。
这一年，《中国教育报》举办了一个征文大赛
这看起来像一首长诗
但这仍然不是诗
因为我是不会写诗的
并且这一生可能都不会写诗
我一直有个问题，或者疑惑，有时候作家是作家，诗人是诗人，比如某些知名的人都会这么介绍，作家，诗人。我不明白，是不是：作家是作家，诗人是诗人。还是作家里不包括诗人，还是诗人是作家之外的另一个群体。
哈哈，不操这份心了，反正诗人跟我也无关。
但是有一件事，我必须坦白：因为我见过太多的诗人被取笑、被嘲笑，甚至被侮辱，这天底下太多的诗人，精神失常的，自杀的，从来都没有停止过。
所以，我很害怕，也很抵触。几乎或者很少再写诗了，当然，我写的那个只是分行的句子，根本就不叫诗，不是诗，恐怕会被专业的诗人不屑、嘲笑，笑掉大牙。
诗人或者诗歌，尤其现代白话诗，可能就是认为写的好的，就是五彩的锦锻，好的上了天；认为写的不好的，就是一堆狗屎……
好在，我没有趟这个混水。幸与不幸，那是老天说了算的事。
从2001年以后，我写的东西可能越来越“实在”了，所谓“实在”：就是开始写事了，平凡的、烟火的，因为我也已深深地陷入人间烟火……
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